entrevistas y artículos por eduardo paz carlson: diciembre 2014

domingo, 21 de diciembre de 2014

El compositor uruguayo Gabriel Ipuche comenta sobre la situación de la creación operistica en Uruguay (mini entrevista)

-¿Cuál es la situación de la ópera nacional?

-Mejoró muchísimo con los estrenos de “Il duce” de García Vigil, “Dandy” de Magnone y próximamente “Perla negra” de Lockhart, además de los fragmentos instrumentales de “Rashomon” de Biriotti

-¿Obras por estrenar?

-“Maldoror” de Masliah, “Las novias de Gardel” de Condon, “Maja” y “Opera opus operatorum” de Pedro Ipuche Riva. También volver a hacer de vez en cuando “El regreso” de Storm y “Marta Gruni” de Lamarque Pons.

-¿Qué debería hacer el gobierno y el Estado para promocionar la creación operística nacional?

-Hay que poner a punto un buen programa didáctico y otorgar incentivos económicos que ayuden a que las obras se compongan y estrenen.

Compositores hay: Iván Fernández La Banca, Vladimir Guicheff Bogacz, Antonio Laviano, Agustín Texeira…

Gabriel Ipuche, 2011, Compositor , baterista y pianista uruguayo

Zappa Plays Zappa : The Black Page #1 & #2

HAPPY BIRTHDAY FRANK ZAPPA!!!! ---- THE BLACK PAGE

martes, 2 de diciembre de 2014

Turistas de La Realidad

Turistas de La Realidad
por eduardo paz carlson

Collage "La realidad se encuentra
en la existencia"

Somos turistas de la realidad.
Vamos por la vida como tursitas por París.

¿Qué hace el arte con esto?

El arte nos da un empujón y nos saca del estado de turista.
Pasamos a ser parisinos.

Como no sabemos francés ni conocemos realmente la ciudad, nos encontramos perdidos, inquietos, estamos miedosos y a la defensiva.

De ahí la sensación de extrañeza que nos provoca toda obra de arte.

Con el arte clásico nos sentimos más tranquilos porque creemos que conocemos esa ciudad porque hemos vivido toda la vida en ella.

Pero con el arte contemporáneo ya no paseamos por París con la impunidad y falta de compromiso de un turista.

El arte contemporáneo nos obliga a ser parisinos.

El arte nos saca de una realidad funcional y cómoda y nos coloca en otra que es parecida a la realidad de todos los días pero
que no lo es.

Es otra realidad. Nos sacude.

Somos extranjeros en esa realidad.

No es el París de los turistas.

Es una nueva ciudad.

Y en ella estamos solos.

Pero esta nueva ciudad premia nuestro coraje: a cada paso que nos animemos a dar, a cada esquina que no atrevamos a doblar,
la ciudad se recreará para nosotros.

Los turistas de la realidad no quieren saber nada de esta nueva ciudad.
El efecto del empujón les dura un instante y enseguida están de vuelta paseando por la vieja y complaciente París de la publicidad de las agencias de viaje.

Pero el artista vive largas temporadas en esa
nueva ciudad.

Va y viene.

Y cuando vuelve nos cuenta lo que vio.

El artista se niega a ser un turista de la realidad
y le cuesta mucho integrarse a la sociedad de turistas que es el mundo humano.

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Fragmentos de EL MUNDO Y SUS DEMONIOS

LO MÁS

PRECIADO

Toda nuestra ciencia, comparada con la
realidad, es primitiva e infantil... y sin
embargo es lo más preciado que tenemos.
ALBERT EINSTEIN
(1879-1955)

Cuando bajé del avión, el hombre me esperaba con un pedazo de cartón en el que estaba escrito mi nombre. Yo iba a una conferencia de científicos y comentaristas de televisión dedicada a la aparentemente imposible tarea de mejorar la presentación de la ciencia en la televisión comercial. Amablemente, los organizadores me habían enviado un chofer.

—¿Le molesta que le haga una pregunta? —me dijo mientras

esperábamos la maleta.

No, no me molestaba.

—¿No es un lío tener el mismo nombre que el científico aquel?

Tardé un momento en comprenderlo. ¿Me estaba tomando el pelo?

Finalmente lo entendí.

—Yo soy el científico aquel —respondí. Calló un momento y luego

sonrió.

—Perdone. Como ése es mi problema, pensé que también sería el

suyo.

Me tendió la mano.

—Me llamo William F. Buckiey.

(Bueno, no era exactamente William F. Buckiey, pero llevaba el

nombre de un conocido y polémico entrevistador de televisión, lo que sin duda le había valido gran número de inofensivas bromas.) Mientras nos instalábamos en el coche para emprender el largo recorrido, con los limpiaparabrisas funcionando rítmicamente, me dijo que se alegraba de que yo fuera «el científico aquel» porque tenía muchas preguntas sobre ciencia. ¿Me molestaba?

No, no me molestaba.

Y nos pusimos a hablar. Pero no de ciencia. Él quería hablar de los extraterrestres congelados que languidecían en una base de las Fuerzas Aéreas cerca de San Antonio, de «canalización» (una manera de oír lo que

hay en la mente de los muertos... que no es mucho, por lo visto), de cristales,de las profecías de Nostradamus, de astrología, del sudario de Turín...

Presentaba cada uno de estos portentosos temas con un entusiasmo lleno de optimismo. Yo me veía obligado a decepcionarle cada vez.

—La prueba es insostenible —le repetía una y otra vez—. Hay una explicación mucho más sencilla.

En cierto modo era un hombre bastante leído. Conocía los distintos matices especulativos, por ejemplo, sobre los «continentes hundidos» de la

Atlántida y Lemuria. Se sabía al dedillo cuáles eran las expediciones submarinas previstas para encontrar las columnas caídas y los minaretes rotos

de una civilización antiguamente grande cuyos restos ahora sólo eran visitados por peces luminiscentes de alta mar y calamares gigantes. Sólo que... aunque el océano guarda muchos secretos, yo sabía que no hay la más mínima base oceanográfica o geofísica para deducir la existencia de la Atlántida y Lemuria. Por lo que sabe la ciencia hasta este momento, no existieron jamás. A estas alturas, se lo dije de mala gana.

Mientras viajábamos bajo la lluvia me di cuenta de que el hombre estaba cada vez más taciturno. Con lo que yo le decía no sólo descartaba una doctrina falsa, sino que eliminaba una faceta preciosa de su vida interior.

Y, sin embargo, hay tantas cosas en la ciencia real, igualmente excitantes y más misteriosas, que presentan un desafío intelectual mayor...

además de estar mucho más cerca de la verdad. ¿Sabía algo de las moléculas de la vida que se encuentran en el frío y tenue gas entre las estrellas? ¿Había

oído hablar de las huellas de nuestros antepasados encontradas en ceniza volcánica de cuatro millones de años de antigüedad? ¿Y de la elevación del

Himalaya cuando la India chocó con Asia? ¿O de cómo los virus, construidos como jeringas hipodérmicas, deslizan su ADN más allá de las defensas del

organismo del anfitrión y subvierten la maquinaria reproductora de las células; o de la búsqueda por radio de inteligencia extraterrestre; o de la recién descubierta civilización de Ebla, que anunciaba las virtudes de la cerveza de Ebla? No, no había oído nada de todo aquello. Tampoco sabía nada, ni siquiera vagamente, de la indeterminación cuántica, y sólo reconocía el ADN como tres letras mayúsculas que aparecían juntas con frecuencia.

El señor «Buckiey» —que sabía hablar, era inteligente y curioso— no había oído prácticamente nada de ciencia moderna. Tenía un interés natural en las maravillas del universo. Quería saber de ciencia, pero toda la

ciencia había sido expurgada antes de llegar a él. A este hombre le habían fallado nuestros recursos culturales, nuestro sistema educativo, nuestros

medios de comunicación. Lo que la sociedad permitía que se filtrara eran principalmente apariencias y confusión. Nunca le habían enseñado a distinguir la ciencia real de la burda imitación. No sabía nada del

funcionamiento de la ciencia.